F-VOIZ Гены ХХ

Словами пальба по головам, ч-ч-БАМ, ман мысли молотом как орех пополам,
Выше…тише…сушит горло.…Пышет жаром… ровно…
Сеяли семена, осели, осилили, неделями лечили дыхла дехами веселья,
Шлифовали слово, снова и снова, рушили оковы, око вычислило новые детали,
Проба на хватку в деле, схватки шрамами на теле,
Гладко стелим, братка, рифмопсихопатки,
Посмели посягнуть на территорию мужского племени.
Полемика, по схеме как блицкриг, лирика неврастеника,
Эпидемия моды на ценники, блинг-блинг,
Рабы поруки, дураки, пока пороки на пороге мы
Пророки, слогом, выжимаем соки из реальности,
Кидая их чернилами на листы,
Нате, хавайте, запасы не иссякнут, брат, пока дышится, пьется, курится,
Пока свои законы и движения толкают улицы,
Гены ХХ, на лице оскал, растет паскаль, растет накал,
Растет, пока бокал не пуст, пока не сдал шакал,
Пока строка не пошла по рукам, пока барыга строго не отправил к иным берегам,
Время есть ман. Гены ХХ, F-VOIZ, северный клан
Здесь, молотов коктейль, ядерная смесь напасом помеси бита и баса в массы
Гены ХХ, гены ХХ, гены ХХ…..

Гены ХХ, на лице оскал! Строки от баб напалмом вам по головам!
Ман, все просто – бомбы, слова – розги. Строки от баб напалмом вынесут твой
мозг.

Умозаключения, безграничная свобода, правда жизни, не думай что мы лишние,
В этой паутине на биты кидаем ноты, не боясь падения колоды, мужской породы,
В словах вся соль – мы творцы истории, словами пальба на поле боя по
аудитории,
С утроба сплетаются с битом слова, what a shit?, рифма – мой щит бро.
На листы поделом черным по белому, то что накипело в ненамыленных извилинах.
Потенциал, перспектива, мой стаф – моя ксива, живо положи наживу на ножи.
Несем стиль Nord West с севера страны, береги силы, против нас ведя свои бои.
Будь тише воды, ниже травы, в тартарары, летят слабаки, сбавь обороты, сбавь
пыл…
Но все же оставайся мужиком, гены ХХ, F-VOIZ придут в твой дом.
На проявки негатива, реагирую in vivo, форсируя силами русского речитатива.
Впрочем ночью, в клочья рву, по обочине, сосредоточены рифмы, заточенны.
Ты плохо кончишь, с разгона по наклонной, гоним сломленных,
С уроном, гонором, если ты понял, дай знак.
Не при против фактов, Фак! Фак! Фак вам, такт мой, враг мой, шаг - и ты пал
boy.
Нация в запое, пропивая все живое, нажитое непосильной болью,
Статус погон решает многое, и что в итоге? Вытирая руки, мы уносим ноги по
дороге
В небеса. Гены ХХ, гены хх, гены хх….